.:: The Shinji Studio ::..

Aunque ustedes no lo crean, en estos casi muchos años que vivo con Yoselin nunca he permito que revise que estoy escribiendo antes de publicarlo. Aunque esté escribiendo en la madrugada en un voucher del supermercado siempre intento mantenerlo en secreto (a veces me he tragado el papel, antes de que los descubra)   Es una labor difícil, si se considera que Yoselin es una mujer notablemente curiosa - chismosa dirán algunas personas, cada quien sus conceptos-  y he tenido que, a lo largo de estos casi muchos años, ingerir una cantidad considerable de papel, y de su respectiva tinta (Yo sé que el papel térmico que usan para los vouchers del supermercado no llevan tinta, pero recuerden que yo escribo partes de novelas en ellos) así pues, considero a mi estomago el principal héroe de esta peculiar historia de tinta, papel, poesía y ácidos gástricos. 

Es todo una simulación estrictamente necesaria, una en la que unos están obligados a mentir y otros a creer. Nadie cree lo que escucha o lo que dice; y sin embargo no es permitido señalar la falsedad: todos le temen a lo terrible que serían las cosas si las rompemos, ha costado tanto tiempo ponernos de acuerdo y esta necedad es lo mejor que pudieron hacer nuestros padres para que vivamos en paz y no le arranquemos la cabeza al vecino o nuestro prójimo viole a nuestras hijas. Quien juzga se considera en posición para hacerlo, es decir exento de todo lo que acusa o absuelve. Ahí mismo está la trampa por que nadie puede tirar la primera piedra. Y uno mismo se mantiene inmóvil en el lugar donde los demás nos han colocado, encasillado, encadenado. Luego, se la pasa uno, ya resignado valorando nuestras jaulas y agradeciendo que al menos no es tan pequeña como la jaula de al lado, y que nuestra cadena no aprieta tanto, que quisiéramos que nuestra cadena fuera de oro como la...

Considero notable la capacidad que tenemos los humanos de movernos a través de múltiples realidades; simplemente cambiando la perspectiva. Regularmente observamos las cosas y vivimos nuestro entorno en base a una perspectiva y opinión, en la mayoría de las ocasiones, implantada por el medio. Así pues, un individuo es un sucio vagabundo en la realidad de la clase media, y siempre será, a menos que un cambio en nuestra realidad (que alguien o algo mas provoca) modifique esta percepción, y ese individuo se convierta en un cliente, un amigo, un enemigo. Todo lo que esa persona es siempre al mismo tiempo. Uno mismo es un enemigo y un amigo a la vez, dos dimensiones de la misma persona convergen en tu cuerpo. Es estúpido creer que uno le cae bien a todos, o que todos creen que eres tonto o listo o bueno o malo, lo eres todo. Pero está en nuestras manos, cambiar la percepción, no es necesario esperar tragedias o maravillas o casualidades. Si logras cambiar tu perspectiva en un ...

Bueno. Creo que si quiero continuar con esto de la escritura debo empezar a practicar. Hablaré de mi breve contacto con el crimen el día de hoy. Todo empezó en la mañana que tomé un poco más que mis acostumbradas tres tazas diarias de café y de dos grados menos que los acostumbrados 20 centígrados del aire acondicionado en mi oficina. Esto provocó un deseo y una necesidad de mingir prontamente, lo cual no fue posible por diversas razones, pero principalmente porque alguien estaba cagando en el único baño de la oficina. Y solo me quedó como opción usar el baño que hay en el patio de maniobras. Ultimadamente he tenido mis reservas de usar ese baño; es un baño público donde van a orinar a diario los 400 africanos que tenemos asegurados. Desde luego, debo aclarar que no me preocupaba mucho el pedo de que me intimidaran los popularmente conocidos bigdick, no les envidio nada. Más bien me preocupaba el pedo de que el baño estuviera todo hecho un cagadero; personas desorden...

De pronto siento que odio a todo el mundo. Se me viene de golpe todo el daño que me han hecho, y la tristeza que siempre me tengo que decir que no es tristeza. Siento horribles ganas de apalear a esos hijos de puta. Y caigo en cuenta que aún no puedo. Y me deprimo al pensar en lo bien que les está yendo siendo unos hijos de la chingada y lo difícil que es para alguien honesto dañar a otra persona. Leo en el periódico de la mujer que se encerró en su casa de interés social con sus dos hijos, cerró todas las ventanas y abrió la llave del gas mientras dormían; ya no tenía ni para comer, le iban a quitar la casa: y luego me enteró de los nuevos tenis diseñados por no sé quién que valen una fortuna y todos los quieren. De pronto siento que odio a todo el mundo.

No han habido paseos por larguísimas avenidas. Ni me ha asaltado el frio sin un centavo para comprar cigarros; todo de noche y en una ciudad donde no te conoce nadie. No. Ninguna desconocida me llamó para continuar la plática. Nadie escribió en su diario mi nombre y me ha dicho que me recuerda cada que escucha una canción. No he espiado con el rabillo del ojo a la pareja de alemanes en la mesa de al lado mientras espero mi filet mignon. Dignos con su botella de château mouton rothschild pero tristísimos y pálidos. Esta oficina absurda, llena de papeles absurdos, mi ocupación absurda y mis preocupaciones absurdas.

El mayor fracaso de los mediocres , es no saber qué hacer con su libertad. El mayor éxito de los felices, es no hacer mucho caso a les possibilités y enfrentarse a la dura realidad con lo que se tenga a la mano. Siempre que me enfrento a la idea de que en realidad no estoy hecho para triunfar en mi propio juego, recuerdo al pobre Raskólnikov; Pensándose al inicio a la altura de Napoleón y entregándose al final, a las autoridades (Con obras tan viejas no cuenta para nada el spoiler alert; ya tuvieron 150 años para leer Crimen y Castigo) Lo terrible es que toda la fuerza esté en la mente, y que todas las dudas también provengan de ahí. Si hay tanto en la cabeza, no me puedo considerar mediocre; y así mismo, si no puedo hacer nada con lo que hay ahí, lo soy y en partida doble.

El otro día me estaba yo tomando fotos desnudo y mandándolas por WhatsApp a las 2 de la mañana. Luego me di cuenta que, para bien de las féminas que disfrutan de mis fotos, debería yo hacer ejercicio. Y luego me dio flojera. Lo mío es hablar mucho y convencerlas que solo eso necesitan.

A tu nariz pequeña. le pertenecen mis horas de sueño, y a tu cadera suave el sol, y las demás estrellas. Yo aprendí a amar tus manos, que no eran suaves ni blancas. Pero eran tiernas y limpias. ¡Qué fácil es enamorarse cuando hay belleza! ¡Qué difícil olvidar lo que no se muere! ¿Por qué mi corazón no soporta esta tristeza?

Eres bien pendeja. Por qué te di todo a manos llenas. Te perdoné todo, Te entregué todo lo que un hombre puede dar a una mujer. Y solo pensaste. Este wey nunca me va a dejar. Y te pusiste a hacer tus chingaderas, total, el pendejo me perdonaría todo. Y ahora, que me estoy largando, que estás viendo que te pasaste de culera conmigo, que te está llevando la tostada, solo te basta ver un poquito de amor en mis ojos para seguir con tus mamadas. Y yo soy más pendejo, por querer seguir contigo.

En ese trémulo rincón de mi pecho donde habita mi corazón. Hay angustia y hay vacío, hay amargura hay mucho dolor. Ahi, donde moraba la esperanza de un futuro y la tranquilidad y los sueños y tu ternura hay mucho dolor. Solo este triste sentimiento y estas ganas de mirarte que ignoran cualquier razón; queda, agonizando y con violencia de lo que fue tu amor.

Sinceramente no me persivo ridiculo persiguiendo niñas de 20 años. Justamente por que sería epico enamorarme de una persona de esa edad; simplemente ignorante de lo horrible que es el mundo, yo simplemente mitigaría mis penas besando su suave y fuerte piel, sería como acariciar un hermoso gato, nadie se enamora de su gato. Creo. - Me gustas tanto, dejame desnudarte ahora - Jijiji, no esperese, está usted muy tocón. No me sentí tan mal con lo de “usted”, tuve que imaginar que era colombiana o venezolana y que asi me tratarían aunque tuviera yo diez años. Voy a seguir besando niñas, haber que sucede.

Mientras suenan éxitos del momento, a volumen moderado por la pequeña bocina escondida en el techo de la habitación, el aparato de aire acondicionado comienza a trabajar nuevamente. Sobre la pequeña mesita de metal, se encienden las pantallas de los teléfonos que ahí reposan, en silencio, y muestran que alguien llama. Y en la cama, de blancas sabanas, descansan dos cuerpos desnudos que se contemplan en el espejo que los refleja inmóvil en el techo. Ambos platican despreocupadamente. Uno ama a su esposa, la otra ama a su esposo, tienen problemas, nunca los dejarían. Escapémonos. Luego fuman y el humo llega al espejo y nubla la silueta de dos enamorados.