.:: The Shinji Studio ::..

Lo terrible es cuando hay dos opciones igual de malas y no sabes por cual decidirte.   Trato de enfocarme en el trabajo para que el tiempo pase rápido , entonces solo vivo entre semana para esperar los viernes.   Pero luego me pongo triste porque paso una semana entera y no paso nada más que trabajo y siento que estoy tirando mi vida a la basura.   Es decir, es entendible, si se tiene una situación horrible lo que menos se quiere es vivirlo al máximo.   De pronto me llegan a la mente las palabras de Steve Jobs, "Si hoy fuera el último día de tu vida, te gustaría estar haciendo lo que ahora haces?"    La respuesta depende de cómo interpretas las pregunta, en el hipotético caso de que pudiera hacer lo que sea, que ahora mismo tuviera las oportunidades y recursos, desde luego que me gustaría estar haciendo otras cosas, no preocuparme por las facturas y estar viajando indefinidamente por el mundo, leyendo, escribiendo, conviviendo con mis amigos. Desde ese ...

De tu existencia exacta y suave que me vive pegada al cuerpo, yo extraigo todo este amor incomunicable que te tengo; inherente a mi como a mis brazos mis manos y mis dedos yo acepto está presencia tuya tan necesaria como mi aliento, y a veces, cuando necesito tu abrazo o tus manos o tu beso, y sufro el castigo enorme de tenerte lejos, me pregunto por qué es en ti en todo lo que pienso. Me pongo a contar las horas para saber de ti y tenerte entre mis brazos sueltos; para que luego, ya abrazado a ti me preguntes donde estuve, con quién, y si en verdad te quiero.

Solo recordando todas las angustias todos los miedos. Solo recapitulando cada instante es que parece que me doy cuenta lo mucho que te quiero. y lo mucho que te necesito. Tu presencia me reconforta y me tiene con la guardia baja: contigo, a tu lado no me hace falta nada, Tu ausencia en cambio, me tiene siempre como sufriendo algo recapitulando, angustiado soportándolo todo por que nada más quiero por que te necesito.

Me gustas . Y no hay mucho que hacer por mi. Ya estoy condenado. Necesito buscar la forma de salir de aquí para correr a verte o fabricar una casualidad que nos encuentre. Me gustas. Y no puedo esperar ya nada para inventar la excusa. Para decirte hola, o cualquier canción que se me ocurra; Lo que importa es que me sonrías. Que me digas cualquier cosa. Que me condenes

En la comisura , el pequeño triangulo isósceles donde tus labios se juntan hay precisamente un enorme abismo donde me gustaría situar un beso mío. La expectación no tiene límite, puedo derrumbarme desde ahí y salvarme si decides resguardar mis sueños entre los suaves dedos de tu mano hasta que yo considere que ya no son tan mansas tus manos y la comisura de tus labios ya no es un triángulo perfecto o, en el transcurso resuelvas que el suelo es mi lugar y entonces tus manos siempre brillen y tus labios siempre sonrían.

En ese trémulo rincón de mi pecho donde habita mi corazón. Hay angustia y hay vacío, hay amargura hay mucho dolor. Ahi, donde moraba la esperanza de un futuro y la tranquilidad y los sueños y tu ternura hay mucho dolor. Solo este triste sentimiento y estas ganas de mirarte que ignoran cualquier razón; queda, agonizando y con violencia de lo que fue tu amor.

Dulce mío. pequeña gota. abrígame de la tormenta, ocúltame del abismo. yo quiero abrazar tu sombra. yo quiero sufrir contigo. Pequeño día, vocecita hermosa. Aqui están mis brazos y aqui están y lloran.

No soportan nuestros corazones esas sombras que proyectan el dolor que nos causamos hace tan poco tanto. Emergen de su dolor cuando dormimos, descansan el sufrimiento en nuestras manos repiten incansables su historia tan francamente otra vez, como las gotas de tu regazo. Yo me arrepiento justo como la sombra que me haces tu desde lo alto.

Yo no sé, si pones en caja aparte los te amo que te digo cuando estoy borracho. Cuando no me importa acercarme a tu cuello y respirar tu piel. No puedo argumentar que cuando las botellas están ya vacías todo se nubla, no, porque ciertamente es todo lo contrario: todo lo importante lo tengo claro, no tengo miedo de decir te amo y que no me respondas de igual modo, lo único que me interesa entonces solo eres tú, se reduce a la más ínfima importancia que cuando sepas cuanto te necesito tú quieras abandonarme. Pero la mayor parte del tiempo ahora solo estoy sobrio y cobarde. Soy un miserable que te ama y no te lo dice a diario. No imagino cuan profundamente a tu corazón he lesionado. Deseo, a veces, vivir constantemente con una botella de vodka vertida en la sangre y disfrutar desmedidamente estos tiempos que te tengo conmigo. Lo ansío en serio a veces, pero es que yo no sé, donde guardas los te amo que te digo cuando estoy borracho.

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour. Rocamadour, es idiota llorar así por...

En un cuarto de justificadas y dadivosamente planeadas medidas, escenario mudo de quiméricas transcendencias. Un botellón de agua, una flor, un escritorio de caoba o su más próxima imitación. Un ingrato teléfono. Pulcra ergástula. Ahí sospecho, y no temo equivocarme, han muerto delirantes poetas, prominentes escritores: abatidos músicos, magnánimas historias; las musas no han tenido más remedio que personificarse en hoscas secretarias. En la más frugal violencia mueren nobles almas a diario y tan horriblemente, se disminuyen con cada llamada, cada firma y solo de nueve a nueve con una hora para comer. Un cuerpo cansado llega cada noche a culpar de su desgracia a las sombras que el televisor refleja, pero sin ganas, sin verdadero odio.

Mece tu sonrisa mi cuerpo herrado como a la grácil hoja el viento, como la borrasca al árbol,  sin compasión, sin rumbo, como al nuevo enero el peso de los franqueados años. Se escapa mi corazón del pecho, corre a donde tu voz le diga. Todo mi cuerpo es tuyo, todos los caminos de todos mis pasos. No me preguntes sin embargo, cuanto es que yo te quiero. Yo siempre diré que no tanto.

Flee As my words when they are yours. Give up, and fast. And I am filled with despair

Ahí está tu nuca siempre, para besarla. Las noches pequeñas que duermo a tu lado Ahí están también los sueños, todo. Todo lo que nos pertenece y te he entregado. Descansamos como muertos de todo el día Y amanecemos desde siempre y con los cuerpos nuevos Y abrazados. Aquí, en esta cama a la que llego todas las noches Tengo todo lo que se me ha entregado. Son tus sabanas que cubren mi apatía De este mundo del que estoy cansado.

En esta distancia absurda , desde donde te miro ocurren todas mis mayores fatalidades y no está mi mano para alcanzarte en esa excéntrica huida que tu corres. Me niego a mi mismo pidiéndome no encontrarte pero te me apareces entre los sueños y en todos mis segundos que soy cobarde. Peligro yo en esta tormenta de tu cabello y me rematas cruelmente con tu sonrisa describes perfectamente mi locura cuando en silencio yo no hago mas que contemplarte.

Esta mañana, hojeando el periódico local, entre toda la sarta de mentiras y arguendes, en una esquina me encuentro con un poema: No hay regreso. Volver a ti, lo reconozco, sería como buscar la cuadratura a un vedado y difuso círculo de espanto. Cada noche reapareces con las ovejas degolladas al filo del insomnio. Firmado por Jorge Cruz Vazquez. ... En primer lugar, me quedé impresionado. Muy buen poema sin lugar a duda. Entonces, curioso como siempre, busqué en Internet mas sobre el autor. No halle nada. Sin darme por vencido, busque fragmentos del poema. Oh! sorpresa, son parte del poemario Instantes de la Flama, de Antonio Castañeda, fallecido hace once años. Dios, hasta los poetas del periódico son una mentira. Querido lector, busco un consejo. ¿Denuncio al hijo de puta por plagiar autores desconocidos? Quizás actuó de buena fe y su intención es la de acerca la poesía a los le...

Ella es el fin . Es ella la mentira . Feroz tifón, todo lo concluyó y se llevó igual las ilusiones, y las contrariedades. Es ella mis nuevos días. Ella es la soberanía con quien concluí una guerra sin tratado de desarme. Es ella esta alegría. Es ella esta constante gana inexplicable de vivir la vida.

Puedes soltar mi corazón; ya no tiene alas. Puedes gritarle que se marche lejos, le puedes abrir la jaula. No temas al abandono, porque no hace falta. ¿A dónde crees que podría marchar un corazón, que murió de inanición porque su dueña nunca lo alimentaba?

Si pudiera amarte sin temerte, sería genial. Cada vez que te amo tácitamente se vuelve más fuerte el dolor de perderte; nuevamente. Ahora mismo no sé si volver sobre mis pasos o continuar avanzando porque estoy ciego y torpe e ignoro donde están las espinas y en donde el mortal abismo, y como te quiero tanto esta angustia la llamo mi felicidad contigo. Si hoy ya no te temiera, seguramente haría que mi voz brincara encima de todo y desde tu oreja te regalara el mundo; diría: te amo, corazón mío. Solo para que su fuerza pudiera llenar todos los silencios que se hicieron cada vez que no te lo decía. Y aunque francamente me espanto menos si te doy por perdida lo que menos quiero es que te vayas, que me mates con tu partida.

Lo que adoro son tus manos. Tus ojos que todo lo ven, tus manos todo lo toman. Es tan interesante un objeto cuando se desconoce, efímera la felicidad de saberlo todo. Yo te quiero tanto y tú muy poco lo sabes. Es invaluable, cuando por las noches oscuras me necesitas y cuando tienes hambre. Es indispensable, que me esperes llegar en la noche para que te abrace. Que me despidas en las mañanas con un beso, que no quieras que me marche. Yo te quiero con la infinidad de la tarde, muéstrame los colores, muéstrame lo que ya sabes. Te quiero bebe, te quiero como no quiero a nadie.